Alain, o Grande, tinha alguns princípios, muitas ideias e uma estranha convicção: a de que cada viajante merecia ser recebido como se fosse esperado.

Essa convicção não tinha nada de uma proclamação solene gravada sobre os portões do Reino. Manifestava-se antes depois dos acontecimentos, geralmente quando um viajante conseguia mostrar que alguma coisa estava em falta.

Um dia, Houston trouxe ao Rei algumas notícias dos visitantes.

Entre elas havia uma mensagem vinda do Vietnã:

Như Tạo

O guarda contemplou a mensagem.

Depois o viajante.

Depois novamente a mensagem.

— Isso é escrita?

Houston, que passava por ali, parou.

— Se o senhor atravessou metade do mundo para nos trazer isso, sugiro que partamos dessa hipótese.

No entanto, o viajante não tinha pedido nada de extraordinário. Queria simplesmente escrever palavras que eram importantes para ele. Palavras de fé, talvez; afinal, também se pode amar Cristo apaixonadamente.

Mas havia um problema: alguns sinais da sua escrita resistiam aos artesãos do Reino.

Os cofres de letras eram numerosos, elegantes, por vezes extravagantes. Mas quando lhes pediam certos caracteres vietnamitas, alguns artesãos ficavam mudos, outros devolviam uma aproximação e os menos talentosos colocavam no lugar deles um pequeno quadrado.

O Rei olhou para o quadrado.

— O que é isso?

— Um caractere que o artesão não sabe desenhar, Majestade.

— Então por que razão me desenha uma caixa?

Ninguém encontrou uma resposta satisfatória.

Alain, o Grande, fez então o que fazia muitas vezes nesse tipo de situação: decidiu que o problema passava oficialmente a existir.

— Encontrem-me um artesão que saiba escrever para estes viajantes.

E foi assim que o Reino aprendeu um pouco melhor o vietnamita.

O novo artesão chegou alguns dias mais tarde com os seus alfabetos, as suas curvas e os seus acentos.

Arranjaram-lhe um lugar na oficina.

Depois alguém fez uma pergunta embaraçosa:

— Majestade… como saberemos quando devemos chamá-lo a ele, em vez de outro?

Alain, o Grande, olhou para as dezenas de artesãos já presentes.

Era, de facto, uma boa pergunta.

Todos sabiam desenhar as letras comuns do Reino. Vários sabiam também representar caracteres vindos de outros lugares. Alguns eram excelentes numa família de escritas e revelavam-se desastrosos noutra.

Era, portanto, necessário deixar de considerar todas as letras como uma multidão indistinta.

Os artesãos começaram a organizar as escritas por grandes famílias. Os sinais familiares ocuparam o seu bairro. Outros foram reconhecidos como gregos, cirílicos, vietnamitas, árabes e assim por diante.

O Rei deu-lhes um nome simples:

os Blocos.

O nome ficou.

Mas surgiu imediatamente uma dificuldade.

Um viajante podia perfeitamente escrever várias letras latinas comuns e inserir no meio delas um caractere pertencente a outro Bloco.

— Nesse caso —propôs um artesão—, poderíamos escolher o Bloco que tiver mais letras na mensagem.

— Não —respondeu o Rei.

— Por quê?

— Porque aquelas que já sabemos escrever não são o problema.

Houston sorriu.

A regra foi inscrita na oficina:

Quando é reconhecido um sinal pertencente a outro Bloco, é o seu Bloco que comanda. O Bloco latino só reina quando nenhum outro se apresentou.

Essa regra evitaria muitos quadrados.

Faltava ainda saber o que cada artesão sabia realmente fazer.

Para isso, no fundo da oficina, foi desenrolada uma obra tão vasta que nenhuma parede parecia ter sido concebida para ela.

Cinquenta e quatro longas linhas estendiam-se diante dos escribas. Uma para cada artesão.

Em largura, os sinais sucediam-se a perder de vista.

Em breve, com uma mistura de respeito e inquietação, começaram a chamar-lhe:

a Grande Tapeçaria dos Glifos.

Alguns artesãos faziam maravilhas nela. Cada sinal pedido aparecia no seu devido lugar.

Outros tinham algumas fraquezas.

— Este não sabe fazer «ê» —anunciou um escriba.

O artesão em questão baixou os olhos.

— Sabe fazer «e»? —perguntou o Rei.

— Perfeitamente, Majestade.

— Então sobreviveremos.

O escriba tocou na célula correspondente. Ficou rosa.

Mais adiante, outro caractere nem sequer tinha recebido uma aproximação: o artesão tinha produzido o famoso quadrado.

Um clique.

Cor-de-rosa também.

Assim, célula após célula, a Tapeçaria conservava não só aquilo que cada artesão sabia desenhar, mas também as decisões tomadas quando não o sabia.

O visitante, porém, não via nada disso.

Escrevia.

Poderiam ter parado por aí.

O Reino sabia reconhecer as famílias de escrita. Os artesãos tinham sido examinados. A Grande Tapeçaria guardava a memória das suas forças e fraquezas.

Mas JayCue, Grande Intendente do Reino, chamou a atenção para um pormenor.

— Majestade, o viajante está escrevendo.

— É geralmente isso que esperamos dele.

— Não, Majestade. Quero dizer: ele está escrevendo agora. Acrescenta letras. Apaga-as. Muda de ideia.

Alain, o Grande, compreendeu.

Reconhecer o Bloco uma única vez não bastava. O viajante podia começar com algumas letras comuns e depois acrescentar um caractere vietnamita. Ou substituir o seu texto por outro.

Era, portanto, necessário que a oficina permanecesse atenta durante toda a escrita.

JayCue recebeu a missão.

A partir daí, sempre que o conteúdo da assinatura mudava, o Grande Intendente voltava a examinar os sinais e podia chamar o Bloco apropriado.

O Reino não tinha aprendido todos os sistemas de escrita do mundo.

Aliás, não tinha nenhuma intenção de fazer isso.

Tinha simplesmente aprendido a observar quem atravessava realmente os seus portões, a reconhecer a sua escrita e a preparar o que fosse necessário para que o próximo viajante pudesse acreditar, por um instante, que era esperado desde sempre.

O Rei achou isso satisfatório.

Houston continuou a vigiar.

JayCue continuou a escutar as penas.

E a Grande Tapeçaria continuou a crescer.

O problema parecia resolvido.

Obviamente, não estava.

Alguns viajantes, com efeito, escreviam no sentido contrário.

O Reino não havia aprendido todos os sistemas de escrita do mundo…

Alguns viajantes, de fato, escreviam no outro sentido.

A princípio, isso não havia preocupado ninguém.

Afinal, Gif-mania já tinha visto entrar por suas muralhas caracteres latinos, acentos cuja existência alguns escribas sequer conheciam, alfabetos grego e cirílico, e até ideogramas que haviam obrigado as oficinas a abrir novas prateleiras de fontes.

O Reino havia se adaptado.

E voltaria a se adaptar.

Era pelo menos o que pensava Alain, o Grande, quando Houston veio procurá-lo.

— Majestade.

O Grande Vigilante segurava um pergaminho coberto de sinais que o Rei não sabia ler.

— Outro viajante?

— Sim. E este vem da Pérsia.

Houston colocou diante dele o registro do visitante.

fa-IR

O visitante havia sido localizado em Maryland, mas seu navegador falava persa.

Isso bastava para despertar a curiosidade do Reino.

— E o que ele escreveu?

Houston virou o pergaminho.

— É precisamente aí que começam os problemas.

Já fazia algum tempo que os portões do Reino se haviam aberto muito além das terras que seus construtores tinham imaginado.

Viajantes chegavam de toda parte.

Alguns atravessavam os portões, percorriam algumas galerias, observavam as iluminuras e partiam sem deixar para trás nada além da lembrança fugaz de sua passagem.

Outros desciam até as oficinas.

Esses escolhiam uma fonte, uma cor, um toon, escreviam algumas palavras e confiavam sua obra a JayDee e Mestre Eddie.

E quando um viajante encomendava assim uma assinatura, Houston guardava o registro.

O Grande Supervisor do Reino adquirira o hábito de desenrolar diante de Alain, o Grande, estranhos pequenos pergaminhos.

— Sire, aqui está mais um.

O Rei se inclinou.

en-US,en;q=0.9,ta;q=0.8,ar;q=0.7,tr;q=0.6,pl;q=0.5,ru;q=0.4,de;q=0.3,zh-CN;q=0.2,zh;q=0.1,es;q=0.1

Permaneceu em silêncio por alguns instantes.

— Ele fala tudo isso?

Houston deu de ombros.

— Eu não disse isso.

— Ele vem dos Estados Unidos?

— Também não disse isso.

— Então o que você está me dizendo?

— Que o navegador dele prefere receber inglês americano, depois inglês, tâmil, árabe, turco…

O Rei levantou a mão.

— Sim, entendi. Pode parar antes do alemão.

O pergaminho tinha um nome: Accept-Language.

No Reino, era chamado simplesmente de AL.

E desde que Houston começara a observá-los atentamente, uma coisa se tornara evidente: aqueles pergaminhos às vezes contavam histórias surpreendentes.

Alguns eram sóbrios. Outros pareciam ter sido redigidos por um diplomata que passara a vida cruzando fronteiras. Alguns alinhavam dez, onze, às vezes doze preferências linguísticas.

Encontravam-se valores como q=0.9, q=0.8, q=0.7 descendo comportadamente até q=0.7.

E então havia os artistas.

Um dia, Houston trouxera isto:

fr,fr-FR;q=0.9,en-US;q=0.8,en;q=0.7,en-AS;q=0.001

O Rei releu o último valor.

— 0.001 ?

— Sim, Sire.

— Samoa Americana?

— Sim, Sire.

— Depois de 0.7 ?

— Sim, Sire.

Ninguém jamais soube por quê.

Desde aquele dia, em algum lugar nos subterrâneos do castelo, uma pequena placa dizia:

EM CASO DE JUDGMENT DAY: SAMOA

Mas Houston aprendera rapidamente a regra mais importante de todas:

um AL não era um passaporte.

en-US não significava que o viajante estivesse nos Estados Unidos. ar-DZ não provava que ele estivesse na Argélia. E um navegador exibindo uma longa procissão de idiomas não dizia nada de certo sobre a nacionalidade, a origem ou mesmo os idiomas realmente falados por quem o utilizava.

O AL indicava as preferências linguísticas anunciadas pelo navegador. Nada mais.

Felizmente, quando um viajante descia até a oficina e ali criava uma assinatura, Houston dispunha de outro indício: o endereço IP que transmitira o POST.

Isso geralmente permitia obter uma indicação geográfica: o país e, muitas vezes, uma região ou cidade.

Mas, também aqui, Houston tinha o cuidado de não transformar uma indicação em certeza. Os provedores tinham seus hábitos. As bases de geolocalização tinham suas imprecisões. E alguns viajantes usavam túneis chamados VPN, capazes de fazê-los aparecer a centenas ou milhares de léguas de onde realmente estavam.

Assim, duas informações repousavam agora lado a lado sobre a grande mesa de vigilância.

Uma dizia, em essência: “Estes são os idiomas que este navegador prefere.”

A outra: “Este é o lugar onde esta conexão parece estar.”

Elas podiam perfeitamente contar duas histórias diferentes.

E era justamente por dispor das duas que Houston aprendera a nunca confundi-las.

Mas restava um problema.

Nem todos os viajantes desciam até a oficina.

Muitos apenas percorriam o Reino. Entravam por um portão francês, inglês, português, espanhol, alemão ou italiano. Visitavam algumas salas, folheavam o catálogo, olhavam os toons e depois partiam.

Nenhum POST. Nenhuma assinatura.

Para esses, os registros de criações de Houston permaneciam mudos.

Foi então que uma imensa mappa mundi foi estendida numa parede da sala de vigilância.

Ela era alimentada por um observador externo chamado Google Analytics.

Pontos apareciam no mapa.

Índia. Brasil. Filipinas. Estados Unidos. França. Noruega. Porto Rico.

E às vezes…

— Sire?

— Sim?

— Ardentes.

— Onde?

Foi preciso procurar.

O Reino acabara de abrir, sem querer, um Posto de Turismo dos Vilarejos.

A mappa mundi tinha um talento especial para fazer surgir nomes que ninguém no castelo teria pensado em procurar: Nes, Salies-de-Béarn, Fosses-la-Ville e muitos outros.

Até surgiu um campeonato extraoficial.

Mas esse mapa também tinha seus limites.

Ele permitia avistar viajantes que não criavam assinatura alguma e que, portanto, teriam permanecido invisíveis nos registros de criações.

Por outro lado, ele não via necessariamente todo mundo.

Alguns viajantes atravessavam o Reino escapando ao olhar de seus sentinelas. Bloqueadores, proteções contra rastreamento, configurações do navegador, mecanismos de rede: as razões possíveis eram muitas.

Houston tinha até alguns habituais capazes de criar perfeitamente sua assinatura e, ainda assim, permanecer obstinadamente ausentes da mappa mundi.

O fenômeno acabara resumido num dossiê particularmente conciso:

Método: ¯\_(ツ)_/¯

O Rei contemplou o mapa por algum tempo.

— Então você vê quem faz POST.

— Sim.

— E o mapa pode ver pessoas que não fazem POST.

— Sim.

— Mas também pode não ver alguém que faz POST.

— Sim.

— E você não pode usar o AL dele para saber onde ele está.

— Exato.

— E até a geolocalização do IP dele às vezes pode nos mandar para o lugar errado.

— Perfeitamente.

Alain, o Grande, refletiu.

— É notavelmente imperfeito.

Houston sorriu.

— Nenhuma ferramenta é perfeita, Sire.

E era precisamente por isso que o Reino não tentava fabricar uma verdade única a partir de todos esses indícios.

Observava. Comparava. Conservava o que era útil.

E, sobretudo, evitava concluir além do que os dados realmente permitiam concluir.

Pois tudo isso tinha um objetivo muito mais concreto.

Na oficina das escritas, a grande tapeçaria dos glifos agora estava pendurada na parede.

As cinquenta e quatro fontes do Reino haviam sido testadas ali. JayCue sabia reconhecer várias famílias de escrita e orientar o texto para o Bloco apropriado. O Grande Mago Árabe sabia dar às letras árabes as formas contextuais de que precisavam antes de entregá-las a JayDee. Os caracteres chineses, gregos, cirílicos e vietnamitas também tinham seus artesãos.

Mas existiam milhares de escritas, idiomas e caracteres além das muralhas.

Era preciso acolher todos imediatamente?

O Rei decidira.

Não.

O Reino não acrescentaria uma nova fonte simplesmente porque uma escrita existia em algum lugar do mundo.

Não sobrecarregaria as oficinas com centenas de fontes que talvez ninguém jamais usasse.

Esperaria.

Houston vigiaria as criações.

Os quadrados □, os caracteres mal renderizados, as escritas inesperadas e os usos realmente encontrados seriam examinados.

Um AL estranho podia chamar a atenção. Podia sugerir que uma necessidade talvez acabasse surgindo.

But um AL sozinho não daria início a obra alguma.

O verdadeiro alerta viria do terreno.

Um dia, um viajante entraria no Reino. Escreveria algo que os artesãos não saberiam representar corretamente.

E, dessa vez, a necessidade seria real.

Houston então subiria os degraus quatro de cada vez.

— Sire!

— O que foi agora?

— Um quadrado.

Silêncio na sala do trono.

JayCue pararia de contar seus Blocos.

JayDee largaria suas ferramentas.

O Grande Mago Árabe poria cautelosamente a cabeça pela porta.

Até Mestre Eddie talvez interrompesse seu trabalho por uma fração de segundo.

— Onde?

Houston colocaria a prova sobre a mesa.

Só então Alain, o Grande, ordenaria que abrissem os registros, examinassem a escrita desconhecida e procurassem o artesão capaz de representá-la corretamente.

Pois, depois de aprender a detectar as escritas, depois a moldá-las quando necessário, o Reino acabava de aprender algo igualmente importante:

Saber quando agir.

Não era necessário adivinhar de antemão todos aqueles que um dia bateriam à porta.

Bastava que a porta permanecesse aberta.

E que alguém observasse quem entrava.